Pluskys

Menos mal, me estaba preocupando…

Llevo unos días rodeado de mal rollo, y no lo digo por mí, bueno… hoy me ha vuelto a llegar el último recargo de una multa que no he pagado, y ya va por los 492 €, pero esta es otra historia. El mal rollo viene por varios motivos, sobre todo circunstanciales. La mayoría son por la época electoral, la crispación de unos y otros, los malos tratos a mujeres, a animales, la olvidada guerra de Irak,… yo mismo he sucumbido en alguno de mis últimos posts.

Mi medicina, ya lo he comentado alguna vez por ahí, tengo algún que otro rinconcito en la Blogosfera para olvidarme de todo lo malo, de toda nuestra suciedad. Uno de ellos, quizás mi preferido, es el de la Buena. No digo que ella garantice el buen rollo, pero sí, me da mucha serenidad, la suficiente para seguir. Siempre gracias.

Hoy además, por causalidad, he visto en su aleatorio buenatube el siguiente vídeo. Lo habremos visto y escuchado decenas de veces, pero a mí no me importa hacerlo de nuevo. Él nos enseñó que el humor se puede extraer hasta de las cosas mas miserables, como es una guerra. Gran maestro, gran humorista… tomemos un poco de buen rollo.

Esta entrada la tenía preparada hace tiempo, quería publicarla el mismo día del aniversario de esta masacre. Es una canción que conocí y me emocionó mucho antes de conocer su historia, como también me emocionó el triste final de su autor y cantante, Víctor Jara.

El destino ha hecho que coincida con el mismo día de nuestras próximas elecciones generales. Por las connotaciones políticas que tiene y porque estaríamos en plena jornada de reflexión y sufragio, he decidido publicarla hoy. Si alguien quisiera acusarme de “manipulador del voto”, prefiero que lo haga ahora, en plena campaña electoral, sin resquicios.

Sinceramente, no pensaba escribir ningún texto, tan solo el vídeo, tan solo la canción. Para mí lo expresa todo. Pero dicho lo dicho anteriormente, y aprovechando la ocasión, quiero dejar su mensaje casi olvidado, de aires lejanos, de grandes injusticias, de malditas lecciones. Hubo un tiempo en que las personas sabían luchar por sus derechos, no digo que ahora no sepamos, tampoco digo que tengamos que dejar nuestra sangre en ello, nada mas lejos. Por supuesto, ninguno de los caídos aquel día quisieron hacerlo. Es cierto que nuestras circunstancias son muy diferentes, nuestra cómoda vida aburguesada, nuestra moderna democracia, nuestra sociedad del bienestar. Hasta la derecha de ahora es diferente, yo pienso que ha cambiado… ¿o no?

Una vez más me han fastidiado el plan que tenía de publicar una nueva entrada, esta vez iba ser en tono humorístico. Viniendo en el coche del trabajo, escucho en la radio una noticia sobre el tema del aborto. Después de mi entrada anterior, no podía dejarlo pasar.

El caso es que la Comunidad de Madrid ha negado o impedido el derecho al aborto a varias menores que están bajo su tutela. Esto se viene dando desde que la diputada del PP, Paloma Martín, se hizo cargo del Instituto Madrileño del Menor, el pasado mes de agosto. Desde esta fecha no se ha permitido ni un solo caso. Ni los partidos, ni su ideología y mucho menos su moral, deberían estar por encima de los derechos de la menor. Su papel es protegerlas, garantizar su bienestar y la aplicación de la ley en todo su ámbito.

Hay que aclarar que estas menores cumplían con todos los requisitos que establece la ley para acceder a la interrupción del embarazo. Algunas de ellas han tenido que recurrir a la justicia para reclamar sus derechos, aunque en algún caso ya ha sido demasiado tarde. En El País podemos leer el siguiente extracto: “Son menores que querían abortar y que tenían el estudio psiquiátrico favorable, pero cuyo expediente se dejaba morir en un cajón. Al final, algunas de estas menores se han fugado y en otros casos fue la madre la que adoptó la decisión, a pesar de no tener la tutela. En otro caso, se produjo un aborto espontáneo y otros ya están fuera de plazo”

Mientras que en el post anterior he querido evitar exponer mi opinión, al menos explícitamente, dejando a todos vosotros ese “protagonismo”, en este caso no puedo evitar decir, que me parece bastante lamentable e irresponsable por parte de esta señora su gerencia de este Instituto y su papel en todo este caso, y solo espero que si tiene un mínimo de dignidad, personal y política, esté presentando hoy mismo su dimisión (ingenuo que es uno). De la fiscalía espero se ponga a trabajar para depurar todas las responsabilidades oportunas.

No quiero imaginar cómo se estarán sintiendo estas niñas, algunas de tan solo 15 años, el sufrimiento y daño psicológico que les puede generar esta situación. Una vez más, me parece de vergüenza.

Yo quería un fin de semana tranquilo, de hecho estaba buscando por Youtube un corto de película para abrir una nueva sección en el blog. Pero no ha podido ser, me he encontrado con el siguiente vídeo, creado y publicado por la Diócesis de Málaga. Su finalidad es que sea votada y elegida como una pregunta, en la iniciativa que ha tenido RTVE junto a Youtube, ante los próximos debates acordados entre Zapatero y Rajoy.

En la página de Youtube, donde está colgado el vídeo, reza lo siguiente: “Ante la falta de apoyo social a la mujer embarazada, recreamos la pregunta que cualquier bebé haría dentro del vientre de su madre si se pudiera oír su voz. Pregunta a los políticos si van a ofrecer alternativas al aborto si ganan las elecciones”

Yo creo saber mi respuesta, pero como ya se sabe que soy un preguntón, me gustaría conocer la vuestra.

¡Gracias!

Esto que voy a contar a continuación es totalmente verídico, os lo juro por Rajoy, pero lógicamente, me veo en la obligación de cambiar nombres y hasta casi de escenarios. También tener en cuenta que es una historia un poco enrevesada, sobre todo por el lío de parentescos, e intentaré que la maraña no se haga muy grande (esto ya no lo juro ni por la Espe).

Situación: Mi pueblo, verano del 2005, en plenas vacaciones de agosto, sobre las 7:30 am. Un silencio sepulcral (viene a cuento). Todos sobando en casa (y todos, me refiero a las 14 personas humanas que nos metemos en una casa de tres habitaciones y un sólo cuarto de baño, durante 2 ó 3 semanas, cada verano)

Suena un móvil, es de mi cuñado (marido de mi hermana). Es su hermano (o sea, el cuñado de mi hermana). También está en el pueblo, pero en otra casa, en la de su padres (o sea, los suegros de mi hermana). El pobre hecho polvo, entre lágrimas:

Mi cuñado: Manolín, ¿Qué te pasa?

Manolín (o sea, el cuñado de mi hermana, vale, vale, ya no lo repito más): …snif snif snif… (no es capaz de pronunciar palabra alguna…)

Mi cuñado: ¡¡Manolín!!…, ¡dime algo! ¿Qué coño pasa?

Manolín: Se…, se ha muerto…, snif snif snif (le sigue costando articular palabra…)

Mi cuñado: ¡Joder!, pero… ¿Quién se ha muerto?… ¡¡Manolín!!… pipipipipipi… ¿Manolín???

Se corta la llamada… (no es coña). Mi cuñado de los nervios…, se levanta su mujer (o sea, mi hermana), ha escuchado parte de la conversación…

Mi hermana: ¿Qué pasa???

Mi cuñado: ¡¡No sé!! era Manolín, se ha cortado la llamada, alguien se ha muerto… (jodido y emocionado, se piensa mil paranoias)

Mi hermana: ¡No jodas!… ¿quién se ha muerto???… ¡qué putada!

Mi cuñado: ¡No sé!…, no ha llegado a decírmelo…

Intentan llamar a Manolín, pero no hay forma, la cobertura en mi pueblo, en ciertos momentos y lugares es un poco penosa… A todo esto, se empiezan a levantar el resto de la familia (mis padres, mi otra hermana, mi otro cuñado, mi mujer, yo mismo…) preocupados por lo que estamos escuchando.

Después de varios intentos, por fin vuelve a sonar el móvil de mi cuñado, es Manolín…

Mi cuñado: ¿Manolín??? tranquilízate… a ver… ¿Qué ha pasado? ¿Quién se ha muerto?

Manolín: Snif snif… es Roberto (buen amigo y compañero de trabajo de Manolín)…. se ha muerto… snif snif snif (bastante jodido el pobre…, lógico)

Mi cuñado: ¡¡No jodas!! ¡¡qué putada!!… ¿Cómo ha sido? Pobre chaval…

El resto que estábamos ahí: Pero… ¿Quién se ha muerto????

Mi cuñado: (Tapando el micro, en voz baja) Se ha muerto un compañero de Manolín, Roberto…

El resto que estábamos ahí: ahhhh, vale… “¡qué putada!…” (nos miramos todos con cara de aliviados. Mira que somos…)

Manolín: Snif snif.. nos acaba de llamar Margarita (mujer del fiambre, bueno, viuda…) al móvil de Rosita (mujer de Manolín, o sea, la cuñada de mi cuñado) snif snif nos ha dicho que… “Roberto nos ha dejado, se ha marchado para siempre…”. Es una putada, snif snif… era muy joven, tenía mujer y dos niños.

Mi cuñado: ¡Joder! qué palo, tranquilízate… ¿Qué pensáis hacer?

Manolín: Estamos haciendo las maletas, Rosita y yo nos vamos para Madrid cagando leches. Margarita y los niños están hechos polvos. Rosita y yo también, queremos estar con ella y los niños…

Mi cuñado: Vale, vale, pero antes de coger el coche tranquilizaros los dos, tomaros una tila. No deberías conducir en esta situación (han estado toda la noche de marcha, y hasta Madrid son casi dos horas de camino, con bastantes curvas en gran parte del recorrido). ¡Tener mucho cuidado…!

Al rato…, allá que van Rosita y Manolín camino a Madrid. Llegan a casa de Roberto…. llaman a la puerta, les abre Margarita:

Margarita: (Hecha polvo, en un mar de lágrimas…) ¡¡Manolín!! ¡¡Rosita!! snif snif…

Manolín y Rosita: ¡Margarita!, snif snif, pero… ¿Cómo ha sido?

Margarita: Snif snif… ¡Roberto se ha ido!, nos ha dejado…, snif snif… ¡el muy cabrón!… ¡¡se ha largado con otra!!…

PS 1. Por supuesto, Margarita y Roberto (cada uno por su lado), a día de hoy, no son conscientes del lío “que montaron”.

PS 2. No quiero ni imaginarme, si en pleno camino a Madrid llama Roberto a Manolín al móvil, o mejor aun, les abre la puerta de su casa…

Reconozco que mis salidas de armario me hacen pasar un poco de vergüenza, pero me parece mucho más vergonzoso mentir, sin duda. Además de feo, dicen que mentir es pecado, yo como soy un poco bastante ateo no lo tengo muy claro que se diga, pero algunos lo tienen muy, muy claro y deberían saber que pueden ir hasta al infierno por ello.

No sólo mentir es pecado, también lo es cargarse la sanidad pública en Madrid e impedir que la gente pueda morir dignamente, sin sufrimiento.

Gracias a El Mundano he visto el siguiente video, me he enterado de la existencia de un blog en apoyo al Dr. Montes y de la puesta en marcha de una campaña de recogida de firmas.

Os propongo un juego. Busca las siete diferencias. El premio… unas cañas pagadas, eso sí, en Madrid.

Llevo un par de días bastante jodido, y no es por mi ya casi famosa hernia, grapas excluidas, es por la desagradable y triste noticia que desaparece de nuestras pantallas, El Tomate. Sí, he dicho bien, se acaba el Tomate, por si aun hay algún despistado por ahí que no se ha enterado, que haberlos haylos.

¡¡No me lo puedo de creer!!… Esta tarde voy sin falta a la mani. Y es que el canalillo de la Alcayde, ains… nadie lo podrá superar.

Menos mal que aun nos queda la Noria, la Fama, el tú sí que vales, el Talento, la Bea, la Karmele en la isla salvaje del caribe,…

Yo de momento, me apunto a la propuesta de estos señores, que el verano está a la vuelta de la esquina…

Fuentes: El video lo he visto en Queremos más tomate